Llevo media vida peleando por conseguir que me paguen por hacer lo que más me gusta, que no es otra cosa que contar historias que interesen a los demás, y después de muchos años de lucha solo lo he conseguido de manera intermitente. Esta profesión lleva en crisis desde antes de que llegara la crisis y quiero pensar que no he alcanzado mi objetivo por factores externos, que nada tienen que ver con mi capacidad. Soy periodista, adoro esta profesión, y si naciera cien veces me partiría el pecho en un centenar de ocasiones por trabajar juntando letras para informar a los demás, pero uno ya se va cansando de perseguir sueños despierto.
Nadie me obligó a elegir esta profesión. Podía haber sido fontanero, electricista o panadero pero tuve la suerte de tener una familia que quiso compartir mi sueño. Mi padre, un obrero de la fábrica de Renault en Valladolid, y mi madre, una cocinera de una residencia universitaria, se quitaron de muchos lujos para pagarme la carrera de periodismo y, con el cinturón bien apretadito, el esfuerzo de ambos sirvió para que yo tuviera la formación que ellos no habían tenido. En mi casa ha costado mucho mi licenciatura, por eso me duele más que mi título sea un cacho de papel enrollado que acumula polvo sobre el armario junto a otras cosas inservibles, como esa cámara de super 8 que nunca se arreglará o aquella vajilla horrible que fue el peor regalo de bodas de mis padres.
He pasado de escribir para el periódico de mayor tirada de Castilla y León a hacerlo para este blog que solo leen mis familiares y amigos. Y aquí, frente a un pedazo de roscón con una vela encima voy a pedir un deseo antes de hinchar mis pulmones. No os voy a decir lo que he pedido porque ya sabéis que los deseos no se cumplen si se dicen, pero creo que sabéis por dónde pueden ir los tiros. Un abrazo y espero que cumpláis esos propósitos de fin de año que os habéis marcado. Yo, por el momento, me voy al gimnasio para bajar el roscón.
MARCO ALONSO / PERIODISTA EN PARO
